8, Royal College Street...

jejeje, ése Enfant Terrible de las letras , el Escándalo de su tiempo, (con mayúsculas).

Dejo una pequeña aportación  - esta vez poco "escandalosa" - de El niño Terrible Francés.

Ofelia

En las aguas profundas que acunan las estrellas,

blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,

flota tan lentamente, recostada en sus velos...

cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia

pasa, fantasma blanco por el gran río negro;

más de mil años ya que su suave locura

murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia

y despliega, acunado, su velamen azul;

los sauces temblorosos lloran contra sus hombros

y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,

mientra ella despierta, en el dormido aliso,

un nido del que surge un mínimo temblor...

y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II

¡Oh tristísima Ofelia, bella como la nieve,

muerta cuando eras niña, llevada por el río!

Y es que los fríos vientos que caen de Noruega

te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,

en tu mente traspuesta metió voces extrañas;

y es que tu corazón escuchaba el lamento

de la Naturaleza ––son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo

rompió tu corazón manso y tierno de niña;

y es que un día de abril, un bello infante pálido,

un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca!

Te fundías en él como nieve en el fuego;

tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.

––Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

ya hace tiempo que sigo a jaume como para saber que srguro que fue exactamente asi como dice y que lo tendrá todo documentado pero es que es tan FUERTE! yo siempre habia pensado que se exageraba mucho con lo de rimbaud y verlaine, que se decia mas de lo que era, que no serian amantes,amantes,amantes tan a lo bruto. pero parece que si.....

y lueglo lees lo que escriben y no lo parece! no indi?

m.

y una casa donde vivieron poetas tan conocidos no es ya museo? me parece imposible que una casa asi corra ningun peligro en un pais civilizado! eso aun lo veo mas FUERTE!

¡Oh, sí!; la genialidad absoluta, la maestría suprema, incluso la insigne, pletórica, total sabiduría, chérie, tiene, ¡a veces MUY presente, sí!, su Lado Oscuro... No, no, no..; ¡NADIE se ha atrevido a decir que sea precisamente de la inenarrable, incomprensible, arcana química entre el abismo del Lado Oscuro y el no sé qué fascinante, hechizador de quien es objetivamente, en esto o en aquello o en casi todo, MÁS que los/as demás de donde nace el ARTE!

¡Sería un vértigo tan y tan grande tener que reconocer ipso facto a continuación que, además, SÓLO así puede ser lo verdaderamente GRANDE!; ¿cómo podríamos seguir confiando en el ser humano per se? No, no, no..; NADIE ha dicho jamás tal -y, no es para nada previsible que alguien lo diga nunca..; no-.

Pero, ahora que lo pienso..,usted ya sabe que resultaría en extremo difícil, aun con los ETs paseando y tal y tal en pleno prime time repartiendo chocolatinas y leche en polvo, reconocer que para SER, oigan.., como que lo que menos preciso resulta es ser, a fin de cuentas, humano, ¿verdad?

Siempre, en cualquier caso, a sus encantadores pies, mi muy querida Meritxell.

Jaume de Ponts i Mateu

jaumedeponts@terra.es

Tortosa (Baix Ebre)

-Catalunya/UE-

10/06/2006, 02'11 hs. a.m.   

Bueno, espero no escandalizar poniendo esto aquí. Pero creo que somos todos muy adultos y capaces de leerlo Y POR SUPUESTO DE NO LEERLO TRAS EL AVISO.

Pero justo es apalancar la "terribilidad" ofreciendo un más amplio arco de poemas de Rimbaud, que muestren ese lado oscuro y que le otorgó el apodo de "Enfant Terrible". Hay que ponerse en la mentalidad hipócrita y cuasi-"blanda" de la época para comprender el escándalo.

REMEMBRANZAS

DE UN VEJESTORIO IDIOTA[1>

¡Perdona, padre mío!

En la fiesta del pueblo

buscaba, no el disparo banal que siempre gana,

sino el rincón con gritos, donde burros de flancos

cansados desplegaban un gran tubo sangriento...

pero yo no comprendo, ¡aún!...

Luego mi madre

––su camisa expandía, con su vuelo arrugado

y amarilla cual fruto, una fragancia amarga­––

mi madre se subía con un ruido a la cama...

––hijo pues del trabajo––, mi madre, con sus muslos

de mujer ya madura, con sus gruesas espaldas

donde la ropa frunce sus múltiples arrugas,

y me ofreció calores que después uno calla... 

Sentía una vergüenza más tranquila y más cruda

cuando mi hermanita, al volver de la escuela,

tras haber desgastado sus zuecos en la nieve,

meaba, contemplando su pis, al escaparse

de su labio de abajo, labio apretado y rosa,

un hilillo de orina de caudal miserable.

¡Oh, perdona![1>

También pensaba yo en mi padre:

por la tarde, las cartas, las palabras soeces,

el vecinito, y yo, que echaban, ¡cosas vistas!...

 ––¡un padre turba tanto!–– ¡te asalta cada idea!...

A veces, su rodilla mimosa; el pantalón

cuya raja mi dedo entreabría... ––¡y, qué quieres!––

­para coger la punta, gruesa y negra, del padre

cuya mano peluda me acunaba...

Me callo

el bacín y la cuña, que has visto en el desván,

los almanaques llenos de rojo, la canasta

de retales, la Biblia, ciertos sitios, la criada,

la Santísima Virgen, el cristo..[2>.

No hay humano

más turbado que yo, ni más conmocionado:

ya que el abyecto cuerpo me convirtió en su víctima,

confieso el haber dicho mis jóvenes pecados...

¡Y que el perdón ahora me sea concedido!

¡Y después ––permitidme que pregunte[3>, Señor

[1] Conservamos el término latino, como en las ediciones francesas. Son de 1871, como el Álbum de coña, y el último de los tres sonetos apare­ce en los manuscritos de aquél, con el titulo, que luego desaparece, Soneto del ojo del culo. Fueron publicados por primera vez en 1923.

[2] Soneto que podemos considerar como el soneto del pene.

[3] Verlaine, posible animador de estos sonetos, adoptará estos calificati­vos para una serie de su libro Paralelamente, la que lleva por título Tías (Filies).

[4] Célebre general de los ejércitos de Napoleón I. No es aquí su valor lo que le importa a Rimbaud, sino el inmenso `paquete' que exhibía, si son fieles los cuadros que lo representan, gracias a la culotte ceñida que estaba de moda.

[5] ¿Qué añoranza se esconde bajo esta burla?

SEGUNDO[1>

Nuestros glúteos no son iguales a sus glúteos[2>

He visto a gente en cueros, detrás de los vallados,

y a niños, cuando juegan libremente en el baño,

los planos y las huellas que ofrecen nuestros culos.

Más firmes, aunque a veces, con un color blancuzco,

y distintos niveles que entolda el emparrado[3>

de los pelos. En ellas, sólo florece el raso

por su raja embrujada, raso largo y profuso.

Con una maestría que embriaga y maravilla

que sólo vi en los ángeles de las pinturas sacras

simulan un carrillo donde anida una risa[4>.

¿Estar, así, desnudos, encontrar gozo y calma,

con la frente inclinada hacia su oronda dicha

y libres, los dos juntos, susurrar una lágrima?

que estaba documentada hasta la arengada.

es muy interesante lo que dices sobre la relación entre el genio y el lado oscuro. me gusta mucho como lo dices.....

y decirle a indi que si yo soy mayorcita  ya! que debo ser la mas pueblerina de todos.

porque me sigue pareciendo muy FUERTE.

m.

dice en la nota que ha puesto indi que el rimbaud tenía los "órganos sexuales bastante re­traídos". esto quiere decir que la tenía pequeña? o muy pequeña? yo no tenia ni flores de todo esto aunque si sabia de rimbaud. me he quedado.... lo que pasa es que tal y como cuenta jaume el numerito del arenque el que parecia uqe tenia que ser un semental era el rimbaud. con lo chulo que va y la cara que le echa.

una cosa quiero decir a ver que os parece: yo tengo la teoría de que la mayoria de homosexuales lo son porque o la tienen pequeña o algo asi y les ha dado vergüenza y corte siempre andar con chicas y ya se acostumbran a otra cosa. habrá que no, pero yo tengo la teoría de que algo hay de lo que digo. aparte de los que son como hermafroditas que estos ya me imagino que es de puro nacimiento. yo digo los otros.

y decirle a eli que ella no es pueblerina! pueblerinos son los burros. y ella hasta es bibliotecaria.

debió ser una PASSSSADA. me imagino la cosa y fuerte me parece poco! os acordais de lo animal que era mozart? (habeis visto amadeus?)

salut, joel

"Moi! moi qui me suis dit mage ou ange, dispensé de toute morale,
je suis rendu au sol, avec un devoir à chercher,
et la réalité rugueuse à étreindre"

¿Se recuerda?; en su despedida, en su "Adieu" {1873 (*)}, ¡ah!, el inconmensurable, el vertiginosamente fascinante, EMBRIAGADOR maestro Rimbaud resume, ¡qué deliciosas, torturadoras palabras!, su vida, intensa y breve, una vida al límite, trasmutando de ángel a demonio, viviendo con la muerte pisándole los talones, REVELÁNDOSE a cada instante REBELÁNDOSE, ¡oh, sí!, contra su propia alma.

¡Ah, estimat Joel!; ¿se le convulsionan los principia ante la, desde cualquier óptica humana, obscena, insufriblemente ASQUEROSA risa del maestro Mozart?, ¿tiemblan, rara, sordamente ATERRORIZADAS, sus más íntimas asaduras ante el arenque del maestro Verlaine? Y ustedes, chéries (me refiero a mi muy querida Meritxell y a la encantadora dama de la que acabo de leer tiene como una más de sus espléndidas galas la de llamarse ni más ni menos que como la célebre, inolvidable, como que inmortal, mítica ópera), ¿se abren sus carnes ante lo (sic) "fuerte" del plan?

No sean así..; please...

¿Saben?; lo que más llama la atención a cualquiera de, tres veces la nariz en el suelo, la extraordinaria, irrepetible, hechizadoramente mágica obra del maestro Rimbaud es que, parbleu!, fué escrita precozmente y en un lapso de tiempo, cette éclosion!, muy, muy, MUY breve (¿sabían que sus primeras composiciones literarias fueron manifiestas a la edad de siete años?, ¡de SIETE años!; ¿y, que ya a los dieciséis era admirado en masse sin matices ni fisuras por, sin excepción, TODOS los artistas de su época?). De una familia de la crème de la crème de la France (como se sabe, el maestro Jean-Nicholas-Arthur Rimbaud nace el 20 de octubre de 1854 en Charleville {“mi ciudad natal es superiormente idiota entre las pequeñas ciudades de provincia”; el maestro, dixit}; su padre, un alto oficial del ejército que había estado comisionado en Argelia y que muy pronto abandonó para siempre el hogar familiar, domina el idioma árabe a tal grado que hace una traducción al francés del Corán, misma que será estudiada por su hijo tiempo después; la madre, madame Rimbaud {de soltera,Vitalie Cuif -desde que la abandonó su marido firmó sin pestañear "viuda Rimbaud"-},  una muy culta y nobilísima dama de trato exquisito, es, por eso, una mujer rígida y autoritaria aunque de apasionada bondad e ilimitada piedad imprevisible, lo que influye en el espíritu rebelde del joven poeta -que, publica por primera vez ya a los 10 años {en 1869 obtiene un premio y compone su primera obra maestra: "Les étrennes des Orphelins", que aparecerá publicado en Revue pour Tous en enero del año siguiente; en esta época conoce a Georges Izambard, un maestro idealista que lo anima a leer al maestro Hugo y al maestro Rabelais}-), my dears, fué, sin duda no lo ignoran.., un, digamos.., "niño-prodigio"; hiper-destacadísimo ya en la escuela, obtuvo todos los premios de la prestigiosísma e hiper-exigente Institution Rosat en la que se educó.

Pero, en resumidas cuentas, ¿CÓMO llegó ese hermosísimo, encantador niño precoz, dócil y feliz, a convertirse en un ser magmáticamente TURBIO, confuso hasta el DELIRIO y, sobre todo y ante todo, suicidamente REBELDE? ¿Cómo es posible que quien, ya a su corta edad, lograra revolucionar las letras francesas, fuese lo que los yankees dirían un "perdedor" desde el punto de vista ÍNTIMO?

¡Ah!; ya en los versos de su poema “Poetas de siete años” se vislumbra una lucha temprana entre el deber y el querer. Como un premonitorio anuncio de la obscuridad oculta, como una rebelión interna entre la obediencia y la seducción de la rebeldía...

¿Por qué, en definitiva, esa embrujada OBSESIÓN aniquiladoramente enfermiza por inventar nuevas flores, nuevos astros, nuevas carnes, nuevas lenguas?; ¿por qué ese fuego de afán por aniquilar lo suficiente para crear realmente de nuevo, más que un mundo, un universo o incluso un cosmos, una DIMENSIÓN completamente distinta? No, no, no..; ¡cómo va a ser usted, estimat Joel, el primero que apunta a la posiblidad de que una, digamos.., ESCASEZ instrumental fuese, a fin de cuentas, el origo último de la explicatio final? 

A ella, claro, en buena lógica de primero de psiquiatría, deberíamos achacar lo de fugarse una y otra vez del home (por mucho que, a toro pasado, él -¡ya se sabe los que tienen facilidad de palabra!, ¿verdad?- lo llamase una apasionada, vitalista, exaltada recherche de inputs para "poetizar nuevas fronteras"). Con ella, ¡vamos!, ¡QUÉ fácil resulta entender su entrega INCONDICIONAL, CIEGA, BRUTAL al maestro Verlaine!; más que nada, ¿verdad?, porque el maestro Verlaine SÍ había ya probado que era un macho cien por cien y, además, era público y notorio que NO andaba escaso de, digámoslo sin payesas beaterías ridículas.., paquete. Lo de "traspasar los márgenes establecidos y sondear lo profundo de su ser", "de su propia fatalidad, de manera apasionada y rebelde"..; en fin..; ¿coartadas y bla, bla, bla de, en el fondo, cortao con el outing, quizá? 

Mi muy señor mío Jaume, ¿ me permitirá ud. que me quite el sombrero en gesto de respeto en su honor? ( chapeau!) .( Lo de tres veces nariz en el suelo... me disculpará, pero en los últimos días ando algo oxidada, y como que ... me cuesta un tanto... Pero ya estoy viendo que tendré que entrenar, para ud. ; OVBIO) ^_^

Pues no sé, quizás es que yo lo de la homosexualidad y ciertos gestos "estrafalarios"  lo tengo muy asumido y me parece natural en mentes tan portentoas. Creo que cuando alguien tiene una mente maravillosa ( muy habitualmente superdotada y precoz), simplemente, la cotidianeidad que le rodea no le basta, e investigan en otros campos -no confesadamente explorados por el resto , y menos : visitados - .
Yo creo que es una cuestión de talento, casi de vampirismo;  de querer nutrirse de vivencias, experiencias, esencia vital ( propia o de otros), y al fin y al cabo : de vida arrancada del borde del abismo. Y si este abismo es considerado en la época ( de turno) como " lo prohibido", lo moralmente incorrecto, mejor que mejor para convertirse en esencia vivificadora y renovada sobre la que indagar y sumergirse.

Hay teorías Cuánticas que hablan de esta especie de vampirismo , casi de ansia de mimetismo, a base de engullir ( al nivel que sea) aquello que se admira o se quiere asimilar . Ellos lo llaman "amamantar" , ( curioso término) . (Que por cierto linda con las teorías Hermético-Templarias de la """antiguedad"""")

Sea como sea, a mí,  esa especie de canibalismo me parece muy hermoso. Creo que el hilo mental entre 2, sus claves, sus ritos, sus salidas de tono, y sus juegos... -si son permitidos, asumidos y comprendidos por ambas mentes- son perfectamente válidos. Y pueden ser ampliamente satisfactorios. Lo malo es cuando - como siempre- uno de los dos pretende utilizar su "supremacía" para abandonar riesgo, el crecimiento vital , y comienza a bajar a la arena y a algo tan burdo y tan manido como el querer aniquilar al otro para pasar a primera línea . Esa suele ser la frontera - insalvablemente abismal- que acaba destruyéndolo todo.

Pero es sólo el enfoque que yo le doy, claro. Puedo estar equivocada.